Un mousqueton ... Ce n'est rien, presque rien ! ... Rien qu'un crochet en acier, un petit crochet ...
Il a couru.
Ses ailes étaient déployées, bariolées de couleurs vives.
Il s'est élancé dans le bleu du ciel, face au bleu des flots.
On l'a acclamé. Il a pris son vol.
Il avait oublié d'accrocher le mousqueton qui devait retenir le harnais.
Il a tourbillonné.
Il a lâché.
Il gît, quatre cents mètres plus bas, le corps disloqué sur les goyaviers.
Il gît, l'homme-oiseau.
Ce n'était pourtant rien : un mousqueton. Rien qu'un petit crochet en acier !
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